Identidad

Miro la televisión y la pantalla no sabe que la estoy observando, tomo el control remoto, acaricio los botones, suavemente presiono el encendido que está en inglés, y de pronto los colores no me dejan nada a la imaginación.

Cambio de canal, hoy está más aburrida que nunca, no se soporta ni a ella misma, tal vez esté acobardada de sentir que sólo es usada, ultrajada, violada. Pero no sabe si lo que siente es verdad o pura publicidad.

Tal vez uno de esos genios en comunicación, persuasivo y entendido en relaciones policromáticas, logre evitar la posible y fatídica decisión, y le convenza de que el suicidio por alto voltaje no es nada poético.

Ahora, ella misma cree que tiene conciencia y que la puede utilizar, pero cuando se encuentra en estado de suspensión, no existen pesadillas y peor deseos mágicos. La noche es ausencia de 220 y el día exceso de tiempo.

Su sangre es la que corre desde el cable negro hasta los electrones, su voz se puede escuchar por sus labios de altavoces. Aunque no sepa lo que esté diciendo ella se siente dueña de la verdad absoluta.

La mañana resulta insoportable, porque lo niños van a la escuela, los padres a trabajar y ella se queda sola en la casa. Nadie le presta atención, medita mientras espera el almuerzo y entonces vuelve a ser feliz.

No le importa, siempre alguien le acariciará su punto G, y se reirá de la radio que sólo es escuchada por quien trabaja, y no puede dedicarle toda su atención. Pobre, dirá, nadie quiere que entres de verdad en su vida. Ja, ja...

Después de tu caminata por el planeta Reebook y mientras la Coca Cola refresca a una morena, puedes comerte una Mac Donald, o una Burger King. Ronald está en tu sonrisa ó mejor dicho es dueño de tu sonrisa.

Ese sabor incomparable, a cartón prensado, no lo puedes sentir porque ella sabe disimular muy bien, gracias a la sonrisa de sus esclavizados empleados, a quienes obligan a vender sin importar lo mal que puedan caer.

Los niños ya no juegan en las calles, ahora juegan en sus cajas, las que les hablan; pero no escuchan. La comida no se digiere sin ver la novela de la vida real, mientras el galán besa a la empleada de su mansión.

Si escuchamos algo de quechua, o guaraní, fue porque no editaron las imágenes, mientras la tierra era repartida entre políticos, dirigentillos, empresarios y campesinos avivados, por la moda de los sin tierra.

Tiene acceso a la intimidad de sus propios adoradores, los vigila, no vaya a ser que la estén engañando. A veces llega con regalos a sus casas, gritando sus bondades y su capacidad rejuvenecedora.

Una mañana cualquiera, despierta, y ni siquiera se tiene que lavar la cara, todos la ven limpia, nítida, y si no es así le acomodan sus antenas, para que pueda decir la verdad sin interrupciones.

Esos siniestros personajes, tratados como señores, se creen dueños del poder. La verdad no creo que sea esa, y el que crea que así es, pobre esclavo de los medios. Esa publicidad es caduca y tonta.

Esta historia no la cuenta quien debería contarla, porque le resulta doloroso admitir su propia verdad, y CNN no podría traducirla, o al menos lo haría a su manera, mejor dicho a la manera del pentágono.

Marcelo Castro Melgar

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